En las almenas no hay día ni noche. Solo la aterrada espera de la sorpresa. ¿Cuándo lanzarán las bolas de fuego? ¿Cuándo aparecerán las sigilosas huestes enemigas y adosarán al muro las escalas? La mano no sujeta la ballesta. Helada, agarrotada, pide al alma el calor que necesita.
Pero el alma se encuentra prisionera del miedo. Callada, silenciosa, inerme, no puede empujar al caballero. No hay luz, solo memorias en la sombra. Y un aire oscuro de mansa incertidumbre. No es por morir. Es por no saber cuando.
Me gusta este texto de espera, que como toda realidad de espera tiene un tiempo que se ditala, como un chicle, hasta más allá, hasta ese lugar en el que el corazón humano pierde todo su sentido.
ResponderEliminarMe gusta, Emilio.
Viniendo de ti, Santiago, este comentario, tan literario también, no se queda solo en su valor formal. Sé que te ha gustado el contenido. Tú y yo solo alabamos, si es menester hacerlo, aquello que creemos que merece de verdad la penal. Gracias, amigo.
EliminarDe lo mejor que te he leído, Emilio. Es buenísimo.
ResponderEliminarUn abrazo.
Gracias Vi. Es cortito pero con contenido, ¿verdad? Y se puede leer en directo o jugando con los elementos metafóricos. Es un tema eterno, nunca mejor dicho :-) Otro abrazo para ti, compi.
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